Болея сентябрем, писать стихи,
они, что листья жёлтые, легки.
Писать и отпускать – лети, лети,
мы встретимся с тобой в конце пути,
случайно недопетая строка.
Ни повода сейчас, ни поводка –
держать тебя, притягивая больно,
привязывать к тоске своей невольно.
Лети-лети, не поздно и не рано
в осеннем парке, около фонтана,
слетишь ко мне в ладонь листочком клёна,
замрёшь на миг, немного удивлённо,
и я опять скажу: лети-лети,
нам рано падать, нет конца пути.