Как много поэтов – как мало стихов,
Что в душу ложатся и спать остаются.
Я видел сто тысяч бессмысленных снов
И редко любил, но боялся проснуться.
И что же теперь… наяву, не во сне
Зима расцветает… серебряной кистью
Рисует твой образ на хрупком стекле
И дарит венок из заснеженных листьев.
Я снова в долине холодных снегов:
Играют ветра… порхают снежинки...
Как часто мы любим любовью без снов,
Как часто, увы, совершаем ошибки…