Промозглый декабрьский вечер.
Не спится мне что-то опять.
Не знавшая противоречий,
Я вышла с ведром погулять.
Люблю, понимаешь, вприпрыжку,
Ведром, как гитарой, звеня,
В худом обветшалом пальтишке
Гулять в завершение дня.
И вот подхожу я к забору,
Где ждал меня мусорный бак,
И тема для разговора,
Взялась ниоткуда, никак.
Подходит ко мне журналистка,
Ни здрасти, ни даже пардон,
Без пафоса и без изыска
Суёт мне под нос микрофон.
«Когда вы выносите мусор?
В какой, извините, момент?»
«Пока меня не обнаружил
В кустах притаившийся мент
Ну, нет у меня телефона,
А, значит, и нет смс.
Есть дисковый, старый, и дома,
Ещё не пропал интерес?»
Мадам напряглась понемногу:
«Наверное, трудно так жить?»
«Фонарь освещает дорогу
Тому, кто умеет светить.
Светить без вольфрамовой нити,
И ярче, чем тысячи ламп...»
«О чём это вы говорите?»
«Металл есть такой – вольфрам…
Он самый из всех тугоплавкий,
Как люди с тяжёлой судьбой,
Без суффикса и без приставки,
Что тянут весь мир за собой.
И если наш мир – лишь атом,
То я в нем найду ядро.
Что нам остаётся, приматам?
Фонарь, зимний вечер, ведро.