Припорошила чуть. Но сразу тает
Пороша (или что там у неё?)
Берёза руки тонкие ломает,
Выпрашивая снежное бельё.
Мне жаль берёзу – уж совсем замёрзла.
Её б укрыть, да снега не видать.
Зима вчера оправдывалась слёзно.
А мне её не хочется прощать.
Я вижу, как земля простудно дышит,
Как слабо развивается зерно;
Никто узором дивным не распишет,
Забытое морозами окно.
Зима скучна, ленива, апатична.
Не хочется мне с нею говорить.
Ведь это просто даже неприлично
Такою безответственною быть.
Опять порошу – слабые потуги –
Сменяет морось. С этим и живём.
Но всё ещё надеемся на вьюги,
Что явятся с желанным январём.