Мечтала, грустила, писала.
Ранима, гонима – не знали.
Бежала, спешила, устала…
И, вдруг, как поэта признали…
Что с этим мне делать – не знаю.
Вести к совершенству творенья?
Сжимается время и не успеваю…
Где мудрости взять и терпенья?
Взяла псевдоним: и в тумане мерцает
Росинкой души моей свет.
На тропке заросшей, теперь не ищите
По жизни проложенный след.