Рассеян по планете страх…
и лица спрятаны под маской…
Год високосный был неласков,
жить научив в полутонах.
Он чувства превратил в хрусталь,
переиначил всё живое,
он стал заложником, изгоем…
и мне его немного жаль.
Вполголоса шепчу ему:
- Прощай, две тысячи двадцатый,
больниц ковидных завсегдатай,
ты на прощанье лба не хмурь.
Обратный счет открыт...
и год
схватив бумаги-дни в охапку,
снесёт в архив событий папку,
как время, тихо ускользнёт.
Семь…
шесть…
четыре…
два…
один…
24.12.20.