Сейчас все цурэнятся. Вот и подумал, а чем я хуже?.. Цурэна, разумеется.
КАК ЛИСТ УВЯДШИЙ, падает на душу,
Не взволновав поверхность, но глубин
Достигнув тенью и фатальность стужи
Своим касаньем легким предварив,
НАМЁК НА БРЕННОСТЬ...
Пожелтевший, смятый,
Исписанный горячею рукой,
Листок, средь книг затерянный когда-то,
Вдруг затенил душевный мой покой.
Все тлен! Пустое! Первый лист, последний
Кто различит, шагая по листве?
Оставив поэтические бредни,
Дожить свой век в довольстве и тепле?
Отринь соблазн, поэт, живи без фальши!
Не умирай до смерти, ну а дальше...
Не нам решать...