Нередко от себя спасаюсь
В потоке бытовых забот.
Одно, другое – отвлекаюсь
И «жизни» возвращаю ход,
Неплавный пусть, но устремлённый
Куда-то, как-то и зачем.
Тоской души непобеждённый
Иду к проблемам от проблем.
Иду в такой огромной массе
Подобных мне людей и тем,
В каком-то суетном экстазе,
Надевши панцирь, латы, шлем.
И, виртуозно адекватен,
Стараюсь говорить, как все.
И так, покуда силы хватит,
Живу я в «светлой» полосе.
И даже начинаю верить,
Что как-то обойдётся хрень.
Понятны маленькие цели,
И сносно происходит день.
И, ощущая сопричастность
Со всеми, проживаю жизнь,
Почти испытывая «счастье»,
Уйдя от самоукоризн.
Но вот, невидимая мелочь
Так точно попадает в цель,
И – на тебе: куда всё делось –
Приходит смуты канитель.
И я уже такой инакий,
И некому меня понять,
И отовсюду знаки, знаки –
Приходит время пострадать.
Что есть такое «Я»? Натужно
Ищу причины почему
Безрадостно, и что мне нужно,
В каком-таком живу плену?
Готовы на других обиды,
Но большей частью – на себя,
И самочувствуюсь гибридом
Из слёз и тусклого огня.
И мучаюсь тем, что я нужен
Всегда какой-то частью всем,
Что я подыгрываю дружбу,
Что сердцем многословно нем,
Что за привычные удобства
Любовь святую променял,
Что прячу мелочность и жлобство,
Что сам себе противен стал.
И сладостно ввергаюсь в ужас
И вязкий беспросвет души,
И даже если будет хуже –
Не важно, ведь уже изжит.
И тело отвечает болью,
И сторонится мир меня,
И что ни делай – будет ролью.
И что за всем за этим «Я»?
И только чья-нибудь открытость
Мелькнёт, как через щёлку свет,
Я с сердца сталкиваю плиты
И говорю страданью: «Нет!».
Жить можно и, наверно, нужно,
За этот миг, за этот мост,
За эту более чем дружбу,
Когда ты, непонятный, прост.
И топиться пространство-время
В открытом взгляде, в том чутье,
Что вот оно – то, чего ради
Легко простить всё суете
И этим скверным настроениям,
И бунту тела и ума –
Душевное соединение,
Звенящая любви струна.
И мелочи вполне чудесны,
И радость бытия умна.
Кто я – неважно, но я – честный
И проявившийся сполна.
И благодарность за мгновение
Любовью даже не назвать,
Скорее, то – преображение,
Возможность быть, а не мечтать.
И только здесь неуловимо,
Но ощутимо: я - есть то,
Что может быть соединимо
С таким же непонятно что.
Но пониманье – пережиток,
Тут просто танец и огонь,
Всеисцеляющая сытость,
Неуязвимость, но не бронь.
Иное «Я» - лишь содержание,
Его мучительно принять,
Оно – надежда, ожидание,
Его возможно размышлять.
И так ему легко поддаться,
И обмануться, чтоб затем
Из роли в роль страдать, пытаться
Понравиться ему и всем.
Как не отождествиться с ролью
И не загнать себя в тупик,
Не изводить тревогой, болью
Себя и помнить каждый миг:
Я – это всё, но только больше,
И даже за, и над, и вне,
И тем душевно будет горше,
Чем глубже в явственном я сне,
Как водолаз в скафандре жестком
В подводном мире бытия.
Простое потому не просто,
Что мнит скафандр, что он есть я.
И, неуклюже задевая,
Так мало чувствует других,
Что, удивляясь, удивляет,
Скафандрово поняв про них.
Но увлечение делами
Не позволяет видеть суть,
И мысли умными врагами
Всё оправдают как-нибудь.
И так живём с частями части,
Боясь частицы умалить,
И золотую рыбку «счастья»
Хотим перчатками словить.
И страшно первому открыться…
Но, ужас – нечем открывать.
Функциональная частица
Не может полноту объять.
И так легко себя запутать,
Того, что так отождествлён.
Мы каждый – пол моста как будто.
Мост может быть соединён.
25 декабря 2020 г.