Никого не виню, нет причины кого-то винить.
Ничего не прошло, потому что и не было вовсе.
На чужом берегу я, проснувшись, смогу всё забыть.
И зима не наступит. Прибуду из осени в осень.
И последней не будет любви и не будет прощаний.
Потому что судьба мне все выдала карты свои.
Догорают истлевшие листья пустых обещаний.
На чужом берегу я сожгу все фальшивые дни.
Я разрежу и выброшу образы лживых историй,
Мне рассказанных кем-то, кто бредил, но не был, не жил.
Понарошечный мир свой не создал он и не построил.
Из лоскутьев очаг нарисованный наспех он сшил.
И не стал настоящим, не стал никому половиной.
Ведь кочевник нигде никогда не пускает корней.
И на ветхом плоту он однажды сольётся с пучиной,
Утопив в ней всю боль и вину неприкаянных дней.