Седой старик болел стихами,
Он их старательно царапал,
Водил бел;сыми тенями
Своих чернил и рвал, и плакал,
И завивал по новой слоги,
Кружил мудр;ные виньетки -
Стихов плет;нные дороги
Ложились по оконной клетке...
Сады стихов морозным ритмом
Рассыпанные в разных окнах
Теряли сложенные рифмы,
Терялись в миллионах ст;кол...
Не первый век болел стихами
Старик, писал их ВЕЧНО!
Но за делами и снегами
Так и остался незамечен...
Хоть гениальные творенья -
Никто, никто их не читал!
Горят на окнах откровенья -
А ты их смысл разгадал?