мне кажется - я умер с беспокойною
душою... и голубые горы Коктебеля -
так далеко... остались...
а здесь по прежнему - как в ссылке...
здесь серый остров моего двора -
осколки старого жилья - как фьорды
неприглядных пять-этажек - между ними лужи
и замерзший лед... не океан... декабрь...
и год кончается... зачем пишу...
я все уже когда-то описал не раз...
не знаю - где поэты в отражениях
зеркал находят вдохновение?
легко слагают строчки... а я за месяц
ничего не написал... и видимо на этом
и закончу... любовь... березы... снег
и лед... и кровь... на набережной на снегу -
так много не оставленных следов...
и моего - я не хочу туда идти -
а скоро Новый год... к чему?... когда
так пасмурно на сердце... я пью...
вино... стучу по "клаве" -
вспоминая Блейка - что - кому дано
с рожденья - "кто для боли бесконечной"
рождается на свет"... таков и я...
а птица все кружит с утра у моего окна -
как будто это письмена... другого мира
но от кого? кого я жду? кого люблю
и ненавижу... наверно если я еще дышу -
спрошу- тебя читатель и "писатель" -
что ты пишешь? - откровения не нахожу...
я ничего вообще не нахожу - гораздо ближе...
и снова в разум свой безумный ухожу...
я думаю сейчас - зачем я написал стихов - 700...
и может быть из них - десяток можно только выбрать...
как на твой взгляд? переверни страниц -
на десять лет назад или на год - быть
может - что-нибудь увидишь... сегодня -
0 - читателей моих... и 0 - температура на "дворе"
бессолнечно - печальная погода...