Крысиный год ещё скребётся под прилавком.
Нагрянул татем – так и катится к нулю.
На посошок – даёт концерты по заявкам.
Не заявляла – потому и не люблю.
Наверняка, сюрпризы водятся в кубышке.
Чего бы доброго, а пакостей – вагон.
Он и явился, как играя в кошки-мышки -
вот потому никто не бросится вдогон.
Чихая, кашляя, дыша почти со страхом,
в режиме масочном и сидя по углам –
надежды прежние уже почили прахом.
Лелею новые, с грехом напополам.
Прощу, прощусь и отпущу - таков обычай:
и в бочке дёгтя – всё же был какой-то мёд.
Пока не знаю, что сулит грядущий, бычий.
Он, вроде, белый - только кто его поймёт...