Наступило время...
Что слова, как тягость,
Что они , как бремя,
Мне уже не в радость...
Хочется молчанья...
В мыслях передышки,
Лишь воды журчанье
Вовсе не излишне...
Разговоры птичьи,
Алые закаты,
Трав пьянящих ночью
"Злые " Ароматы...
Ветер, что по небу
Акварелью пишет....
Никакого смысла
Он ни в чем не ищет...
Шёпот робкий листьев
На деревьях спящих...
Только эти звуки
И ...из настоящих...