Не отличая нежность от тоски,
Ловлю прикосновение руки
Порхающей, как бабочка ночница.
Ты, уезжая, обещал мне сниться.
И этот сон из множества один,
Как лотос прорастает из глубин
И заполняет тесную квартиру.
По родинке, по тонкому пунктиру
Бровей, не открывая глаз,
Я узнаю тебя. На этот раз,
Как в детстве познавая мир на ощупь,
На цвет, на запах, на надежность рук.
Вдруг понимаю все намного проще,
Когда на сто процентов близорук.
Когда друг друга нежностью укутав,
Без острых слов и ранящих углов,
Всем телом впитываешь темноту уюта,
В той колыбельке, где растет любовь.
художник Жан-Поль Ависс "Лотос"