Из цикла "Лосиноостровский мост зимой - четыре времени суток"
Утро, только успев начаться,
Суету лишь бессильно множит.
В толчее его разобраться
Вряд ли чем-то она поможет
В гуще, где все без исключения,
Устремляясь, спешат куда-то,
Создавая своим стремлением
Колебания толпы, как атом
По орбите своей стремится
В вещества колебаниях общих
И разбег его вечно длится
В неподвижной для глаза толще.
Устремленные ввысь ступени
Замедлением невольным бега
Сортируют всех, тем не менее,
По стремительности разбега
И кого-то они возносят,
Ну а кто-то по ним вползает...
Но о крыльях никто не спросит,
Ни к чему они здесь — все знают.
Разлинованность перекрытий -
Словно в прописях серых линий.
Нет пока еще тех событий,
Что сюда бы вписать могли мы
И себя лишь вписать мы можем
В те просветы из линий серых,
Мы на почерк чужой похожи -
След бегущей строки поэмы.
Только кто ее нами пишет?
Можно лишь вопрошать пространство -
Кто? Зачем? Лишь пространство дышит
В разлинованном постоянстве
И чертою случайной где-то
Так на многие непохожее,
Утро щурится серым светом,
Как неловкий со сна прохожий.