Как уныло вокруг, непогодово...
и задернута правда окна,
одиночества много и...содовой,
и стакана, и голого дна...
Примостился художник подвыпивший,
для него интересна модель,
ждёт, (когда же хлебнет она лишнего),
но не он её тянет в постель..
А потом облик углем набросанный,
может быть, через семьдесят лет,
будет лотом пятнадцатым проданый
за сто тысячный банка билет...
А художник и бедная пьяница
долго не жили в городе том:
он в реке утонул прошлой пятницей,
и она умерла под мостом...
"Что я сделать могу тебе, женщина?
Денег дать тебе?". "Нет, не хочу..."
И тогда я молюсь, как завещано,
у Распятия ставлю свечу...
Но вчера шла я улицей раннею
мимо кресел ночного "Бистро",
там сидела ...такая же, пьяная,
мне слегка подмигнула хитро.
С крыш водою вчерашнею капало,
небо серое стало синей,
я смотрела,смотрела и плакала,
и жалела её всё сильней...