***

Завтра ты выйдешь замуж.
Каждый день вновь станет звоном посуды.
И в небе, что когда-то снял Джармуш:
облака рассвирепевшие от простуды.

От вечеринки, застолья и до
разбитого сердца, как табурета в драке -
сквозняк выкуренных слов,
метель, упавшая на лопатки.

И снова под потолком
нервно качается пьяна лампа, сгорая
с накала. И подо льдом,
под коркой сомнений: я и ты, злая.

Потому что скорбь
приходит всегда, но не судит.
А за ней придет боль.
И нас, наверно, больше не будет.