Вот просочиться б за границу слов.
Там может то, что после смерти будет.
Там может духа каторжный улов.
Там души в золотых шарах, как люди.
Ведь не должно потерь быть, не должно.
Поэзии сладчайшее вино
перелилось бы ручейком эфирным
в бессмертие, пусть мир идёт на дно
со страхом смерти и с теплом квартирным.
Вновь Рождество нашло земную ось,
но покривиться ей не довелось.
Зимы порядок праздник не нарушит.
В моей судьбе так странно всё сплелось,
и ничего б, но мысли разум сушат.
А так пускай, моих собратьев сонм
сигналит мне прозрачными руками.
И это не видение, не сон,
а радость между строк и за строками.