Я ночую в двадцатом веке,
Собираю крупицы дней
О себе, жившем там человеке,
Открывая пространства дверь…,
И дышу, этим всем, осторожно,
Чтоб вкусить всю пыльцу прошлых лет,
Чтоб прочувствовать было возможно
Чем же был опылён букет…
Я ловлю взглядом нА небе звёзды,
Что светили тогда в делах,
Собирая весь свет их в чувств грозди –
Точно Силу творящий маг…
А под утро – опять в двадцать первый…
В дрёму ломится вновь рассвет…
На пути, мне начертанном, - двери,
За которыми – тайны след…