Провалившись на самое дно, не отделаться лёгким испугом.
Идиот или труп не изменит своих предпочтений.
Мы себя без труда не узнаем, не то что друг друга.
Мы похожи теперь на свои же бесцветные тени.
Наш сценарий о нас недописан, и просто заброшен.
Ясный день давно кончился, если вообще начинался.
Согреваясь прогнозом погоды, что сотни лет в прошлом,
Я смотрю на знакомые окна, что светят иначе.
Как теперь объяснить , что же это за странное чувство,
Как фантомная боль от навечно ушедшего лета.
Будто скоро война и вокруг нас болезненно-пусто,
Будто можно погибнуть и даже почти не заметить.
А, оставшись в живых, не прожить без таких ситуаций,
Что, вернувшись домой, будешь слышать не "здравствуй" а "кто ты".
И я буду бояться холодной воды, своих собственных пальцев
Или тёмного неба, в котором летят самолёты.
Белый лист моей жизни от грязи становится чёрным.
Я теряю надежду, что не потеряю надежду.
Неужели мы будем собой оставаться упорно,
Даже если узнаем, что больше не будет как прежде?
Если стало понятно, что вряд ли кому-нибудь нужен?
Даже, кажется, сам без себя ты бы прожил прекрасно.
Ко всему привыкая, смертельно уставший к тому же,
Просыпаясь в могиле, ты рад, что в своей, а не в братской.