А борются за тех, кому не надо...
И писем ждут, откуда не придёт...
Достаточно, довольно этих взглядов,
Ты прячешься, надеясь, что найдёт...
Но день проходит, два, и так по кругу
Рутина дел, бумажный самолёт...
Ты часто так протягивала руку...
Но сделай взмах—твой одинокий взлёт...
И самым сильным заслоняясь ветром,
Беги и пусть им кажется смешно:
Наверно, никому не важно, где ты...
Но что случится с девочкой большой...
Которая цветы всё прячет в книжки,
Которая придумала любовь...
Которую давно никто не ищет,
Которая всё борется с собой...
Которая решила молча сдаться,
Нет ни борьбы, ни писем...ничего...
И как-то всё предельно стало ясно:
Один за всех - не все за одного.