Я, конечно, сыграл раздолбая,
Слишком долго свой рот раскрывал.
На пороге цветущего Мая
Прозевал Вас, увы, прозевал.
Я не Пушкин, и даже не Тютчев,
Так зачем я вымучивал стих?
Для чего я стихами канючил
В стиле ретро, банально, как псих?
Для чего воспевал Ваши очи,
Ваши ножки и среднюю часть,
Всё надеясь на бурные ночки,
Африканскую буйную страсть?
Иль мозги отморозил зимою,
Холодами пронизан насквозь,
И ударенный тёплой волною
Оказался я с разумом врозь?
Вы обрушились Майской грозою
Был могучий раскатистый гром,
Я сравнился с козлом, вы с козою,
Даже с драной козою, притом.
И валялся я долго, побитым,
Поливаемый Майским дождём,
Вы ж умчались с восточным джигитом,
Проклиная свой брошенный дом.
Вы умчались туда, где арбузы,
Хванчкарою текущий арык,
Где поэты не столь толстопузы,
Как заброшенный Вами мужик.
И в начале пришедшего Мая
Повторюсь я, - прощай, мол, вино,
А любовь? В сентябре, вспоминая,
Распрощался б и с нею я, но…
Перелётною птицей усталой,
Вдруг припомнив всех брошенных нас,
Вы вернётесь с тоской небывалой,
Так ведь было уже пару раз.