А я хотел произносить слова
из белого пупырчатого света –
я, кажется, их даже слышал где-то –
блаженный мох, певучая трава.
А я хотел бродить, где пузырьки
висят и дышат на прозрачных стеблях,
и падают, и, насыщая землю,
всплывают на поверхности реки.
А я хотел… А впрочем, всё пустое.
Бессмысленно. И ничего не стоит.
Слова, стихи – такая ерунда.
И главное – я знаю, знаю это.
… Но, может быть, я попаду туда –
где всё преображается; где лето
звенит, и слово состоит из света,
свет – из пупырышков, из пузырьков – вода.