Мой мальчик...
Любимый, послушай,
Покуда свободен мой рот!
Твой тренер пыхтит перед грушей,
И думает: это спасёт.
Он думает: будет девчонка
За бицепс любить, за другой,
Того, кто лицо пацанёнку
Способен расквасить рукой.
Кто может, чуть злоба накатит,
Пощёчину сыну влепить.
Но Слово - не глупый нокаут!
Им можно воспеть и убить,
Поднять, и врага на колени
Поставить, убрав из игры.
Кто словом владеет - тот гений,
И он созидает миры!
Твой тренер куялит по груше,
А слово - мощнее руки!
И тот, кто владеет им - круче,
Чем тот, кто растит кулаки
Игноришь ты злобную заю,
Поэт, говоришь, мне - не мать!
И знаешь, я, правда, не знаю,
Чем правду мою доказать...
Я выйду на сцену, безтрусик!
И вымолвив несколько слов,
Известнее стану, чем Усик,
Боксёр твой, что так безголов!
Пусть скажет мой йогарь: лах-у-у-у-дра!
Пусть скажет твой папа: о'пл-я-я-я-ть...
Я буду, обсыпавшись пудрой,
за голую правду стоять,
её утверждая упрямо.
И Усик твой будет смущён
узнать, что не он и "Динама",
а мама твоя - ЧЕМПИОН!