Помню, в детстве были драки...
Дрались дети, мужики,
сёла, улицы, бараки, –
в кровь сшибали кулаки.
Приезжали из столицы –
при ножах и брюки-клёш...
Деревенские «царицы»
их с ума сводили сплошь.
Городским свои приелись,
«плоскодонки без кормы» –
кто сравнит из ваты «прелесть»
и природные «холмы»?!.
Да, ножи – это серьёзно,
но на них есть цепь и «дрын»
Местный «мент» являлся грозный,
из бутылки словно Джин.
...Было всяко, было разно...
«Наших бьют!» – забытый клич,
с мест срывал он местных разом,
будь ты кто: «село», москвич.
Вот случится заваруха,
вновь «чужак» попрёт на нас,
кто ему заедет в ухо,
чей тогда раздастся глас:
«Наших бьют!»... Кто нынче «наши»? –
вопрошаю сам себя,
доедая «с таком» кашу,
Машу только лишь любя.