Мне не быть гласом истины. Труп.
Нюхал клей и не знаю запаха пороха,
Не стал великим поэтом. Глуп.
Не забашлял. Слишком дорого.
Писать это - стоять нагишом,
Доверять незнакомцу свои влажные сны,
Может поэтому часто мы лжём?
Потому не бываем честны?
Пусть кровь омоет руки зверья,
Интересно, что за скулами острыми,
Там за ширмой всего лишь Я,
Играю в пациента с медсёстрами.
"Начни с себя!" - Говорил Мураками,
Начав с себя - захотелось закончить,
Слишком тяжело жить с волками,
Не убив вместе с ними по волчьи.
Белый цвет не позор среди стада,
Не копаясь в горах белья,
Забавно. Но в центре этого Ада,
Почему то всегда обглоданный Я.
Автор с нищебродским бюджетом,
Никаких зацеп для лингвиста,
Плевать. Я буду поэтом,
И теперь максимум буду освистан.