Долой из сердца лирики занозу,
Вперёд не глядя в суету-сует!
Сегодня, Оля, ухожу я в прозу,
Сегодня я в последний раз поэт!
Но ты не плачь, в душе, моя родная,
Я твой навеки, слышишь, я с тобой,
Хоть едет вновь ко мне жена вторая
И третья тоже метит на постой.
Не говорю про первую при этом,
Она уж год как у меня живёт.
О чём писал тебе я этим летом
В своём стихе про белый теплоход.
Но я поверь, не балуюсь с ней сексом.
Лишь для тебя себя, Оль, берегу.
Я от неё порой спасаюсь бегством,
Но дальше жить уже так не могу.
Спасаться надо, надоели "черти"!
К тому ж я нужен им не как поэт,
Поэтов много в нашей круговерти,
А вот мужчин таких, как я, Оль, нет.
Я очень умный, нежный, сексуальный.
Так мне соседка часто говорит,
Когда я с ней, как в шторм десятибальный,
Взрываю ночи чёрный монолит.
Она, Оль, очень жгучая особа,
Но ты её я верю превзойдёшь,
Ведь у меня любовь к тебе до гроба
И это очень скоро ты поймёшь,
Когда ввалюсь к тебе с котом и скрипкой,
И это правда, хоть меня убей,
Слегка под хмелем, с радостной улыбкой,
Ну и, конечно, с мамою своей!
ПапА ушёл от нас на той неделе,
К цыганам ночью в табор улетел,
Мужик он справный и к тому же в теле,
Знать песнь свою ещё там не допел.
Но ты за папу, Оль, не огорчайся.
Как допоёт, уверен, стукнет в дверь.
Грустишь по мне? Скучаешь -ли , признайся,
В часы дождей, особенно теперь,
Когда любовь вокруг меня витает
И я не в силах, Оль, свечу задуть,
Прости, опять Полкан, похоже, лает,
Котов не любит, дьявол, прямо жуть!
...
© C