В Раю субботник, пыль столбом.
Летают ангелы повсюду,
крестят немытую посуду,
несут кресты в металлолом
и травят сплетни про Иуду.
За чудом очередь в буфет,
чем чудесатее, тем тише.
Вот души грешников, как мыши,
всё лезут вверх, на парапет.
От Бога дальше, к сыру ближе.
А Бог терновую метлой
сметает грех в большие кучи,
что после превращает в тучи
и отправляет в мир людской.
Чтоб знали нрав его могучий.
За всем за этим человек,
застыл, как пень на пьедестале.
Его часы идти устали.
Так простоял он весь свой век
и помер тихо от печали.
Душа взмывает к облакам.
На свет, туда, где приласкают.
Уж трубы сладостно играют.
Но Рай закрыт, субботник там.
Зато в Аду всех принимают.