Прекрасен котильон январской вьюги,
какая страсть в круженьи этом снежном.
Слышны полифонические фуги
и в смехе, и в рыданьи безутешном.
То радость, то агония безумства
в том танце вьюги, что всегда с надрывом.
С немыслимым восторгом вольнодумца
она стучит ко мне в окно порывом.
В исповедальных нотках тех порывов
я уловила всю тоску метели,
ведь на вопросы нет инфинитивов,
которые в ночи у ней созрели.
И я ответить тоже не сумела
зачем тоска, когда такие страсти.
Я котильон с ней танцевать хотела,
ведь оказалась в снежной её власти.
2021г.