Початая бутылка коньяка,
загнувший "ласты" сыр на тонком блюдце...
до понедельника ты будешь дуться
и думать о войне, наверняка
с тем, кто раскрасил в серый перламутр
твой мир... тогда он виделся иначе -
весомее, пушистее, богаче,
в кофейном обрамленьи томных утр;
в ношеньи на накачанных руках,
в дарах к ногам, в шекспировских сонетах...
о, как банальны к старости поэты,
риторика обречена на крах.
Плесну рюмашку, выжму в рот лимон
и хлынет кровь по ссуженным сосудам;
художнику /от злого корня "худо"/
хандрить и сокрушаться не резон.
Десяток рифм, сюжетец с потолка
и - блещет стих, как прима в "Лебедином..."
в одном мы солидарны и едины -
ленивый шарик* надобно толкать
всем миром... ибо кто, если не я
надежду сирым привнесёт чрез слово...
мы всё же справим, милая, обновы,
чтоб было в чём на празднике сиять.
07 января 2021 года
Санкт - Петербург