Скажите, Профессор, откуда вы знали,
Что клятвы есть крепче доспехов из стали,
Как друг прикрывает от пули вам спину
И чем отливаются слезы невинных.
Скажите, Профессор, в окопах на Сомме
На этом привычном для вас Рубиконе.
Кому вы молились? Вы верили в Бога?
Какой представлялась вам ваша дорога?
Надеялись разве, Профессор, на что-то
Вы в гиблых оставленных всеми болотах?
Как тьма отступает пред силами света,
Скажите, Профессор. Но нету ответа.
Мой старый Профессор, ах если б вы знали,
Как скоро мы все, что дано, растеряли,
На дрязги пустые, на свары и склоки
Растратили честь и надежду до срока.
Мы стали иными, мы все только тени,
Судьба не несет больше нам откровений.
Мы духи предвечного мертвого леса.
Простите нас, слышите, добрый Профессор.