догорающие ветки шипят и трещат,
угли тлеют в костре не краснея.
дети невнятное что-то пищат,
становится холоднее.
уголок потух и не загорается,
тычет палками в костёр молодёжь.
маленький рыженький пуще старается,
не получается, ну и что ж.
на зеленом ковре черная метка,
рядом табличка "не подходить"
но выросшим мелким хочется редко,
угольки в костре удавить.
слышать, как шипит перед дымом,
тот, что был когда-то осиною.
новый костёр будет пахнуть Крымом,
или рожью золотистой, озимою.
на черном ковре пятна кровавые,
разруха, будто сцапались тигры.
это те ребята, мальчишки слюнявые,
затеяли взрослые игры.
песня-плач полетит от костра,
в сторону гор, что высятся на горизонте.
мелодию эту соткал страх,
и не нужен кавер, увольте