У меня внутри не душа, а душица пряная,
У меня под ребром не сердце, а красный мак.
Ты не рань меня, я не болею такими ранами,
Я однажды все раны вылечила сама.
Я однажды проснулась лугом, травой заросшим –
Горько-сладкой полынью, бессмертником, чередой,
И стоял надо мной ты тёмной сосновой рощей,
И не знали мы оба, кем были друг другу до.
Укрывала нас ночь и солнце палило в полдень,
И дождём проливалось небо на нас через край.
Мы с тобой были так громким пением птиц наполнены,
Что тогда между нами исчезла последняя грань.
И мы стали одним, я – деревья твои зелёные,
Ты – кора на деревьях и листья травы густой.
И бежал посреди нас маленький оленёнок,
И спешил привести нас взглядами на восток.
Там всходило солнце, как первый весенний лютик,
И внутри нас горел его первозданный жар,
И не раны, не раны – в нас заживали люди.
Ты не рань меня.
Я – твоя собственная душа.