Обложки книг однажды потускнеют,
Еще вчера листали буквари,
И вот уже на смену Дульсинея,
Татьяна, Беатриче, Бовари.
И вот уже уходит в небо Ленский,
А с ним и Пушкин, вечности поэт.
И в этой грусти и тоске вселенской
Горит над миром Вифлеемский свет.
И потускнеют лица на портретах,
Закат из детства, деревенский дом,
Там мы мечтали о других планетах,
И там читали мы за томом том.
Там между строк засушенные травы,
Отметки на полях, слова любви,
Написанные почерком корявым
Названия несозданной главы.
Такая вот бесхитростная пьеса,
Такой вот интересный поворот,
Среди садов росла одна принцесса,
И верила, что принц её найдёт.
Читал и принц таинственные саги,
То был пиратом, то богатырём,
И всё, что воплощалось на бумаге,
Однажды мы из детства заберём.
И примерять начнём на то и это,
Но не всегда слагается сюжет.
А в мир приходят новые поэты,
Чтоб снова пламя истины зажечь.
О подвигах чтоб говорили принцы,
Ну, а принцессы были им верны.
Однажды потускнеют все страницы,
Но книги нам останутся нужны.
По-прежнему нужны, так почему же,
Являясь миру снова много лет -
В своей стране окажется не нужен -
Создатель вечных образов - поэт.
Да, мы приходим, в Слове словно в латах,
Несём свой крест, сияя как слеза.
Чтоб смог в глаза Понтийскому Пилату
Хоть кто-то всё, что думает сказать.
27 декабря 2020 г.
Наталья ШАХНАЗАРОВА