***

Моя дорогая, нам надо расстаться.
Любить, как умеют лишь малые дети!
Мы беспомощны в этих вопросах -
пора бы признаться.
Довериться...пусть все решает ветер.

Мы не плохие, просто солнце село
за рваное, но уже отшумевшее море.
Мы - два привыкших к усталости тела,
делившие, как положено, и счастье, и горе.
(Но в этом ли суть?)

Но в этом ли истина, когда не вдохнуть?
Когда разбегались, чтоб вдребезги!..
Когда в радость было сидеть в паре сантиметров,
едва касаясь дыханием.
Не то что нынче: не сыщешь склепов,
чтоб схоронить звон тоски с порицанием.

Острых слов стали мы метатели,
вместо прежних импульсов из зрачка в зрачки!
Скажи, дорогая, где мы нас расстратили?
Я быть может впервые хочу поступить по-мужски!

Разве всё начиналось от скуки?
Где обвиняющие, кто подсудимые?
Мы притерлись (или протерлись)
как бесспорно любимые,
но уже приговоренные брюки.
И, черт его знает зачем, до сих пор хранимые.

Вместо неминуемой ненависти, я б хотел наслаждаться
Вспоминать твои руки в своих волосах
Моя дорогая, пора нам прощаться
на всех отголосках и всех языках.