Касается тех клавиш не рука,
Мы пьесу исполняем нашей жизни.
Так было и так будет на века...
От первых слов до сказаных на тризне.
Ступаем осторожно и бежим,
Адажио сменяется аллегро,
То в вальсе вдохновенном закружим,
То песней зазвучим не громче ветра.
Меняются мелодии и лад,
Весна и лето радостны, в мажоре.
... То выучен пассаж, то наугад...
А осень и зима почти в миноре.
И свежестью аккорда зазвучит,
И что-то, как заезженной пластинкой,
Одно и то же в уши нам трубит...
А ксилофоном капают слезинки.
Душа печально скрипкой запоет,
Заплачут вместе с ней виолончели,
Реальность в барабаны бойко бьёт...
Мы спели и сыграли как сумели.
И каждый сам себе здесь дирижёр,
У каждого своя есть партитура,
И каждый исполнитель и актер,
Свои и струны и своя клавиатура.
Останется ль творение на века?
Исчезнет в мироздании бесследно?
Никто не знает это... А пока
Мы сочиняем, исполняем. Худо-бедно...
11.01.2021.