Есть стихи как упаковка –
в сердце пусто, но снаружи.
Их писать, нужна сноровка,
ритмы с рифмами там дружны.
Есть стихи – хромые клячи –
что внутри и что снаружи.
Их фантом везде маячит,
в соцсетях их обнаружишь.
Есть стихи – стихотворенья,
плагиат на плагиате,
там одни лишь повторенья,
сплетены в шестой палате.
Есть стихи – что вмиг забудешь,
прочитав сии творенья.
Их от спячки не разбудишь,
нет души там, нет паренья.
Есть стихи как звон капели
и пронзительны и нежны,
словно птицы их напели,
чтоб согреть зимою снежной.
Есть стихи – "заденут бритвой",
их читаешь и читаешь.
Те – становятся молитвой,
с ними ты живёшь, мечтаешь.
Как пишу? – Пусть люди судят,
ну, а может быть и время.
Выплесну с души сомненья,
Ну, а там уж – будь, что будет.