Но разве есть мерило счастья,
Или размер в груди души,
И смысла нет в том, что погаснет,
Любовь, что так хотела жить.
Правы все те кто скажет громко,
Любовь то разная у всех,
К нему пришла она с котомкой,
А кто-то принял словно грех.
И тут вот право не поспоришь,
Она ни вещь и ни сюртук,
Ни сшитая, вновь не роспориш,
Имея даже сотни рук.
Но может, что случится чудо,
Она придёт когда не ждёшь,
Придёт с мечтою изумрудной,
Что прятала под макинтош.