До рассвета ещё далеко.
И раскинулась ночь широко
чёрным небом над городом спящим.
Старый тополь от снега намок.
Я в окно выдыхаю дымок
и живу только звуком творящим
и особенным словом живу –
не спеша по теченью плыву
языка и возникшего звука,
вспоминаю свой путь и дела
и судьбу, что по жизни вела, –
а душа-то крива, как излука
и, как флора степная, суха.
Далеко ли, с такой, до греха,
коли правды за ней не имеешь?
Сколько горя с такой огребёшь, –
не скуёшь ничего, не сплетёшь,
ничего не сколотишь, не склеишь…
2021