Мы были счастливы в стране, где был разбег…
Там - на листах, разбросанных по сайту, -
четверостишия взлетали дружной стайкой,
И счастлив был здесь каждый человек.
Сто лет... иль меньше минуло…
Теперь
зашла случайно... Тихо на страницах...
сквозняк гуляет. Иней на ресницах
моих не тает... Я прикрыла дверь.
"Иных уж нет". Исчезли в никуда.
Другие смотрят на земное с неба…
У многих – под недвижной коркой льда
стихов заброшенных, заснеженная небыль.
Январский сплин. Ствол спилен у сосны...
В помойку выброшено детище природы...
Жизнь теплится... Но счастью не пригоден
Поэт не сочиняющий стихи.
Санкт-Петербург, 12 января, 2021год