Я живу как будто странно:
Подбираю к слову слово;
Не всегда звучала ново
Мной рождённая строка.
Сочиняю без обмана,
Пусть порой и бестолково,
То невинно, то рисково.
Чистый лист – для строк основа.
К ручке тянется рука.
Ручка! Слово-то какое!
Здравствуй, русский бесподобный,
Для поэзии удобный!..
Ручка синяя моя,
Вновь тебя побеспокою.
Критик, знаю – ты не злобный.
Я ж не за калачик сдобный
Создаю, пускай и пробный,
Стих, скользящий за края.
Снова критиком повержен
Стихотворец будет бедный –
Мол, стишок сырой и бледный,
Смысла нет и куражу.
Поменяю сотый стержень…
И настанет день победный:
Зачеркну пустые бредни,
И, не портя всем обедни,
Что-то важное скажу.