Под негреющим солнцем усталым
в облака превращается дым.
Выбираюсь, немного осталось,
из краёв не журчащей воды,
где замёрзшее время – столико,
где ни брода, ни гатей, ни троп
к неуслышанным странствиям крика,
к недопетым куплетам ветров.
Не дойти... Недоходчивым создан.
Жду, ссутуленный твердью границ.
И смотрю, как проносятся звёзды
над страной нелетающих птиц…