1.
Осень вломилась во двор, утопая в листве.
Я, почему-то, всегда к ней испытывал близость.
Абрис неполной луны одиноко висел
Кем-то беспечно забытым и пыльным эскизом.
Некий художник, рисующий мир за окном,
Скалясь, выбрасывал в урну скупые наброски.
Жалобный скрежет качелей, что заволокло
Маревом,
Напоминал мне о боли, а после,
Сон обрывался на стук в приоткрытую дверь,
Ветер привычно врывался непрошенным гостем.
Небо, прищурившись сквозь паутину ветвей,
Силилось внутрь взглянуть и ревело от злости.
2.
Сквозь паутину ветвей я смотрю в никуда.
Контуры тела готовы. Глаза, как пробелы.
Не удается придать беззаботную радость губам.
В гневе, заляпанный холст заменяю на белый.
3.
Краски во внутреннем мире, пусть он и изодран.
Лучше, чем мы, нас самих разве кто-то создаст?
Каждый из нас-Богом недорисованный образ,
Где дорисовка во многом зависит от нас.