Плачет колос в полях
Так случилось, мужчины ушли,
Побросали посевы до срока.
Вот их больше не видно из окон,
Растворились в дорожной пыли.
(В. Высоцкий).
Плачет колос в полях переспевшим зерном.
Растревожено шепчет сухая пшеница:
Что пусты закрома, позаброшен разрушенный дом,
Здесь как прежде не будут хлеба колоситься.
Песня вихрем вчера ввысь неслась к облакам,
Белым голубем мирно над полем летала,
И живою волной, прикасаясь к души берегам,
Омывая, надежду опять возвращала.
Здесь недавно звенел струн напевных распев,
Хрипотца и надрыв из кассетников наших,
Веял ветер тревог, неизбежность больших перемен —
Жизнь должна быть и легче, и лучше, и краше.
Злое время пройдёт, забывается всё,
И вчерашнее куцею памятью стёрто…
Звон струны не умолк, а проклятое чернь – вороньё
Раскричалось во всё своё черное горло.
Плачет колос в полях переспевшим зерном,
А душа далеко, далеко отлетела.
Переполнен эфир, но как прежде горит маяком
Его песня, что душу когда-то согрела.