Расцветут весной в саду фиалки,
из-под снега вылезет трава,
наигравшись с патрулями в салки,
ты домой вернёшься, но сперва
ты ответишь, присягнув на веру,
им за то, что, тварь, не уважал
те предупредительные меры,
о которых, говоришь, не знал.
Не грусти, братан, живи на вырост,
в этой жизни слишком много вшей,
чтоб какой-нибудь коронавирус
мог сломить соотношение вещей.
Затворись, как в ящике Пандоры,
почитай при свете тусклых ламп,
как растит в Ростове помидоры
новый Виктор Фёдорович Трамп.
Срок придёт, проснёшься с криком: "Опа!",
пандемии обнаруживши финал,
свет в тоннеле, сверху надпись "Жопа",
но фиалок Бог не отменял!