Не особенный, но один!
Не сошедший с небес, земной,
не познавший еще седин...
Стих - от крыльев тень за спиной.
Слов сплетенье - его удел,
ими он распет и распят.
Боже! Лишь бы не оскудел...
Пусть стихи его в нас глядят!
Пусть стихи его в нас поют,
прорастая в душах немых,
держат тех, кто там, на краю,
сохраняя живыми их.