Каждым утром стихи я писать начинаю в тетради.
Рассыпаются мысли и вдаль убегают они,
Но читаю я строчки, что утро мне каждое дарит,
Те что ночь собирала под звездные неба огни.
В них тоска и печаль, но порою бывает и радость,
То игривы они, то мрачнее завесы дождей,
То в них горечь полыни, то мёда душистого сладость,
То печальные песни стремящихся вдаль журавлей.
А когда я уйду в безызвестные дальние дали
И звездою сгорю на заката прощальном огне,
В своих книгах оставлю вам радости я и печали,
И одно лишь прошу: « Помолитесь, друзья, обо мне».