И это называется болезнью
Когда чужих стихов читать невмочь
Оно, конечно, легче и полезней
Какого черта?..
Смех уносит прочь
От зрелых рифм
И выверенных ритмов
Туда, в прозрачно-хриплый полукрик,
Встающий пламенем из тьмы и рыка,
Ломающий чело как тело грипп
И не нужны стремительные руки
Все нежность – бешеная – снегом на лице
Пишу не по людски и не по-русски
С «горбом страстей», но - с небом налегке
И что ты мне расскажешь, мне, усталой
Мне, рухнувшей под утро на листы
Душа как осень поздняя пустая,
Но губы тяжелы от слов литых