Если люди не имеют тени,
Тень живёт в музее без людей,
Так вот в в мавзолее сохнет Ленин,
Незатейливо и без идей.
А идеи вырвались из плена,
Тесен им стеклянный саркофаг,
Избежали плесени и тлена -
Что-то где-то вдруг пошло не так!
Безыдейны, словно поцелуи,
Красные гвоздики на гробах,
Ощущаем походя и всуе
Кислый вкус иконы на губах.
Со стола упали чьи-то книги,
Видно, где-то умер автор их?
Никакой тут не было интриги,
Разве что его припомнил стих.
Завтра позвонишь по телефону:
Жив? Ну, значит, будешь долго жить!
Впрочем, сильно долго нет резону
Штурмовать без лифта этажи.
Мы, поэты, вовсе не вампиры,
Потерявшие навеки тень,
Кровь свою сдаём на сувениры,
Как никчемнейшую дребедень.
Ну а тени те, что в Хиросиме,
Потеряли вовсе свою плоть,
Как когда-то царская Россия
При Цусиме потеряла флот.