Разговор с Людмилой о поэзии 17 января
О как же мало времени и сил
Я уделяю им, бросаясь в прозу,
Историю едва лишь завершив,
Я начинаю новую, и грезы
О том герое и о жизни той
Меня уносят в призрачные дали,
Когда стихи в той высоте шальной
Лишаются и света и печали,
И только лишь под вечер, если ты
Коснешься взглядом радостным и строгим,
Они, как запоздалые цветы,
Вновь расцветут, и, погружаясь в грезы,
Я несколько минут побуду там,
Где их восторг коснулся и признание,
Но вянуть этим призрачным цветам
В тот миг, когда души очарование
Угаснет снова, и горит заря,
И голос твой встречает нашу осень,
И знаю, что писала их не зря,
Их ангел от меня туда уносит.
И проза будет неуклюже зла,
Когда из текста вырвать эти строки,
Но что же делать, раз весна прошла,
И мы уже не грезили о Блоке,
И БАльмонта напевы далеки,
И где-то расстреляли Гумилева,
И только высота иной строки,
Оставив след в душе, коснется снова.
И долго будет флейта воскрешать
В душе усталой прежние мотивы,
И вот тогда опять стихам звучать,
Напомнив, что мы счастливы и живы.